En este momento no hay Mundo
o grandes hombres.
Hay sólo una ventana,
una luz tenue,
tus pensamientos perdidos,
un tiempo que no podrías definir
siempre aquí
siempre ahora
enajenada en tus tribulaciones...
En cuclillas robando los colores indiferentes
desde una ventana entreabierta.
Apoyada sobre tus manos
los sonidos genéricos
sin Yeats
sin Joyce,
el momento es la poesía.